Impublicable XX

Hoy que no es cualquier catorce de Julio,
compatriota, doscientos veinticuatro años
después de la toma de la bastilla
se escapan de mi bolsillo,
no batallones
no fusiles,
sino un flanco izquierdo,
que enarbola no más banderas,
ni siquiera banderines,
trillados, prosaicos,
relativos a tí,
Aunque sí blancos pañuelos,
lamentos de doscientos veinticuatro
julios anteriores,
que no proclaman
la liberté ou la mort,
pero que de reojo soplan,
el aliento que entumece mis amores
en la punta de mis labios,
éste pueril domingo,
sólo o soleado,
que no es lo mismo,
veo pasar de lejos
las revoluciones, las protestas, las capuchas,
compañero,
las capuchas que se elevan con el humo
con las lágrimas
las capuchas que
repletan las miradas.

Sibemoles.

Pero hoy,
casi Julio, con casi todos sus soles
y casi todas sus lunas,
acuden a mi ventana,
sólo los calamareros
y resuenan como un susurro grande
el abanico de luces
que no me importan,
pero... que encienden mi medianoche.
Casi julio o breve agosto,
quién sabe
si tal vez es buen refugio la ignorancia,
acuden los acordes de las olas,
el redoble de los vientos,
los tambores de los pasos
de otras gentes.