viernes, 19 de julio de 2013

Impublicable XX



Hoy que no es cualquier catorce de Julio,
compatriota, doscientos veinticuatro años
después de la toma de la bastilla
se escapan de mi bolsillo,
no batallones
no fusiles,
sino un flanco izquierdo,
que enarbola no más banderas,
ni siquiera banderines,
trillados, prosaicos,
relativos a tí,
Aunque sí blancos pañuelos,
lamentos de doscientos veinticuatro
julios anteriores,
que no proclaman
la liberté ou la mort,
pero que de reojo soplan,
el aliento que entumece mis amores
en la punta de mis labios,
éste pueril domingo,
sólo o soleado,
que no es lo mismo,
veo pasar de lejos
las revoluciones, las protestas, las capuchas,
compañero,
las capuchas que se elevan con el humo
con las lágrimas
las capuchas que
repletan las miradas.

No hay comentarios:

Publicar un comentario