sábado, 11 de mayo de 2013

Impublicable XIX


Tú  ignoras que todo éste lodo:
Una mezcla de estribillos y ojales,
masticados, pegajosos,
se plantan en los
tiestos de las ventanas,
y esperan la primavera
para despegar...
Lo que no sabes,
es que cuando mis
versos sean simples cenizas,
volarán  sin respeto,
como una alergia que
se posará en tus narices,
y tu garganta...
Tú si que no sabes,
cómo sonríe mi maldad
estampada en tus pañuelos.

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