viernes, 14 de diciembre de 2012

Impublicable XVI.




Rasgar un si menor
es en pocas palabras
hacerle un homenaje al olvido,
mío,
mi olvido,
transitorio y
nebuloso
como los boleros
de las tres de la tarde.

Caminar sin
asfalto en las pisadas,
es hacerle un homenaje al olvido,
mío,
mi olvido,
esbozar una sonrisa
de feliz alivio bajo la lluvia,
cambiarse de andén
en mitad del trayecto,
buscar faros,
en otras miradas,
sin esconder las manos,
en los bolsillos...
es hacerle un homenaje al olvido.

sábado, 1 de diciembre de 2012

Canciones - Fragmentos.



"Hoy que te amo, dejará de ser la libertad una palabra escrita en la pared"
 Pablo Guerrero - Hoy que te amo.

"Créeme cuando te diga que el amor me espanta, que me derrumbo ante un 'te quiero' dulce, que soy feliz abriendo una trinchera. Créeme cuando me vaya y te nombre en la tarde, viajando en una nube de tus horas, cuando te incluya entre mis monumentos. (...) Créeme, créeme, porque así soy, y así no soy de nadie"
Vicente Feliú - Créeme.

"Yo sé que estoy piantao, piantao, piantao...¿No ves que va la luna rodando por Callao?, y un corso de astronautas y niños con un vals me baila alrededor, bailá, vení, volá (...) Quereme así piantao, piantao, piantao, abrite los amores que vamos a inventar, la mágica locura total de revivir, ¡Vení, volá, vení!"
Astor Piazzola - Balada para un loco.

"Yo no sé, como hay quien malversa la vida, como hay quien invoca una herida, como pueden gastar el amor... Yo no sé, como si nos faltaran cadenas, como si nos sobraran las cenas, como si diera dicha el dolor."
Silvio Rodríguez - Abracadabra.

"A tus atardeceres rojos se acostumbraron mis ojos como el recodo al camino, soy cantor, soy embustero, me gusta el juego y el vino, tengo alma de marinero... ¿Qué le voy a hacer si yo nací en el Mediterráneo?"
Joan Manuel Serrat - Mediterráneo.

"Olvidar es triste desconsuelo. Vuelvo, amor, vuelvo a saciar mi sed de tí. Vuelvo, vida vuelo a vivir en mi país. Bajo el rostro nuevo de cemento, vive el mismo pueblo de hace tiempo, esperando siguen los hambrientos más justicia menos monumentos"
Illapu - Vuelvo.

"Cuando voy al trabajo, pienso en tí, por las calles del barrio, pienso en tí, cuando miro los rostros, tras el vidrio empañado sin saber quienes son, donde van... Pienso en tí, mi vida, pienso en tí, en tí, compañero de mis días y del porvenir, de las horas amargas y la dicha de poder vivir, laborando el comienzo de una historia sin saber el fin (...) Cuando llego a la casa, estás ahí, y amarramos los sueños"
Víctor Jara - Cuando voy al trabajo.

"Y ustedes reirán de la pobreza si el que menos tiene cantará sin mendigar... Sólo sueño por cambiar"
Miguel A. Bilinsky - Sueños.

"Acuérdate de mí... en tus plegarias y búscame con los ojos cerrados entre la muchedumbre solitaria, yo tampoco te quiero demasiado (...) Hombre de sombras y melancolía volvamos al Edén que nunca has ido, a celebrar con las copas vacías, el gusto de no habernos conocido".
Joaquín Sabina - Acuérdate de mí.

"¿Qué he saca'o con quererte ay ay ay?"
Violeta Parra.



jueves, 29 de noviembre de 2012

Destitulada.


"Madre, ya no estés triste, la primavera volverá,
Madre, con la palabra 'libertad'" -  Silvio Rodríguez. -

En alguna tregua o respiro,
te llevaré a París,
y dejarás perdidos a los soldados
que habitan
debajo de tus hombreras.
Qué se llenen tus ojos
de floridas callejuelas,
campos elíseos,
tornasolando las marcas
del olvido
de tus sienes.
Qué dejen de hacerle guardia
a tus años,
los bandidos soldados,
que con amarras
han sitiado
tu vida de sueños...
Iremos a Paris
en medio de las bromas
mezquinas
del viento norte,
que despeinan tu cabello,
y le aportan
chelines a tu hermosura,
en un sorbo de champagne,
ahogarás los soldados,
no le tendrás lástima,
a quienes cercan
tu alegría,
Iremos a París,
como quien se burla
de las malas memorias.

lunes, 5 de noviembre de 2012

Impublicable XV.

Benditos sean los descuidos,
que llevaron a los peatones,
a caminar sin compasión,
hasta que a fuerza
de pisadas,
relucieron los adoquines.

lunes, 29 de octubre de 2012



Tu voz en almoneda,
                           yo la quiero.
porque resquebraja todas las canciones,
y sin faltarle el respeto
al silencio,
se deja caer por las emisoras
de nuestros pobres bolsillos...
Tu voz, a veinte mil
calles de mi voz, yo la quiero,
tu voz desbordante
de cafeína y aves rojas...
Invítame a un bluesecito,
que tu voz en almoneda,
                                yo la quiero.

viernes, 26 de octubre de 2012

(Basado en novela: Todos los nombres -  José Saramago)





Don José no podía creerlo, allí estaba ella, la mujer desconocida preparándole el desayuno, ¿Con o sin azúcar? preguntó ella. Don José, atónito aún, no respondió, se restregó los ojos, era imposible, totalmente imposible, pasmado de impresión se sumió en un austero silencio.
Por favor, no me mires así, te lo explicaré luego, le dijo. Al ver que don José no reaccionaba se acercó, se puso de rodillas y se lo explicó cual padre tiene que  revelar algún secreto a su hijo.
Fue un soborno, le dijo luego de una larga pausa, ya sabes, los escritores de hoy están dispuestos
a todo con tal de conseguir una historia...


domingo, 7 de octubre de 2012

Impublicable XIV.


Al llegar a lo más profundo,
y respirar el
agrio dulzor de tus entrañas,
quién podría
hospedar alguna mentira
en una lengua tan torpe
y a éstas alturas,
de la madrugá,
Le cedo el paso a la confidencia,
y declaro,
ante la inmensa soledad
que está al frente,
con ésta rabia con olor a vino,
y con éste amor,
encerrado
en ésta botella,
polarizada
por varias
indirectas errantes...
'qué más da,
qué puede importar
una derrota a los veinte y algo,
qué es una pena,
para un cabernet sauvignon,
que no sabe
lo que es esperar
en una copa,
unos labios
que no llegan'.

sábado, 6 de octubre de 2012

Impublicable XIII

"Llamémosle soledad o cursilería, después de las una de la madrugada, la soledad se parece mucho a la ridiculez" - Archivos madrugá (14-07-12)


Y sin embargo,
¿qué es lo que tu silencio otorga?,
¿un estallido de temores?,
no lo creo,
ya sabes,
aunque me arriesgo,
a subirme sin tí y sín mí,
al  ermitaño abismo...
Tu silencio,
debería otorgarme
una respuesta,
o tal vez una interrogante,
de otros matices,
tu silencio, señor, tu silencio,
se parece mucho
a la soledad,
una aproximación
a la muerte,
como una caminata
larga y tendida
por la vía férrea
que surcan tus ojos...
mas, ¿Qué será lo que otorga tu silencio?
tu silencio que acompaña,
mis afonías,
tu silencio tan finamente selecto,
no sabes, señor,
cómo imagino,
cómo invento,
palabras para completar
tu silencio..
y puede que sea sólo un silencio,
tan analfabeto,
qué no sabe por dónde
empezar a caminar,
solamente interceptado,
por cordiales saludos,
dos veces por semana,
todas las semanas,
y toda la vida.

Con tinta blues...


"Y la Cuculí se ríe, y la ventana se agita, cuando por esa vereda tu fina estampa pasea"
Fina estampa - Chabuca Granda.



Un hombre que adorne la avenida,
no necesita tener las manos llenas,
necesita, de vez en cuando,
descarrilarse de las buenas costumbres,
y del olvido,
hablar más de la cuenta,
preguntar lo que no se debe,
pecar de intruso...
Un hombre que adorne la avenida,
no necesita, andar buscando pretextos
para sonreír,
ni explicar porqué hace escala
en la neblina,
basta con que agriete el aire,
con su mirada austral,
no le hacen falta los aplausos del Olimpo
al caminar,
necesita, dejar sin cuidado,
sus huellas en algún vértice,
o llenar de primaveras las esquinas..
Un hombre que adorne la avenida,
no ha de saber todas las palabras,
ni todas las respuestas,
ni tener las manos tan limpias,
ni ser tan puntual,
ni tan encuadrado
en los retratos de su sombra,
necesita, de vez en cuando,
experimentar algún naufragio,
derrumbarse,
y esperar la noche,
sin sacar cuentas,
ni lamentar reproches,
necesita desafinar
en las rimas asonantes...
Un hombre que adorne la avenida,
ya real, o ya inventada.
no requiere tener siempre
los pies en la tierra,
ni el grito en el cielo,
ni opacar los excesos,
ni ir al pie de la letra..
Basta sólo, que ese hombre
que adorna la avenida,
así, de puras ganas,
de asestar un golpe al día a día,
se pasee, lento y silente,
por ésta intransitable vereda.

Impublicable XII


Dentro de un pre amor,
siempre hay basura cósmica
desintegrable a plazo fijo,
mensajes, llamadas,
andanzas, caminatas,
rojos atardeceres,
cantos bajo balcones,
declamaciones de augurios,
buenas famas,
zapatos lustrados ,
plegarias solitarias,
risas desvanecidas,
pero el plazo,
un día se cumple,
y la telaraña,
se muda de los ojos al rostro,
y la basura estorba,
y el cosmos, que era tan inmenso,
se puede guardar,
incluso en la pecera,
verdeazul de las glorias
rezagadas,
Pero yo te amo, dices,
pero yo te amo, digo,
entonces,
cuando la soledad aprieta,
en los albores de la vejez,
echamos mano,
a la basura cósmica,
vuelta del vacío
de la rutina,
y la telaraña,
ya con menos lucidez,
se muda a los ojos,
y  vemos de nuevo,
nuestros rostros,
en la copa de champán,
decrépitos,
tuertos tal vez,
y nos enamoramos...

domingo, 26 de agosto de 2012

Impublicable XI.


Será que hubo tiempo
de mirarnos hacia adentro,
y comprobar que no habían
mudado, los años,
los pilares del templo,
será que nos quedamos así,
mientras el retrovisor,
nos mostraba lo que éramos,
sin piedad,
sin tacto,
será que tomaste tu equipaje de la cinta,
será que subí al furgón,
será que nunca más,
y qué frase
más fácil y más gastada,
será que nunca más nos vimos.

Impublicable X.


En una o dos tardes de lluvia,
se puede, entre otras cosas,
ir por la costanera,
pisar la arenilla,
ojear el mar,
y contentarse,
sentirse fluír en las calles,
interceptarse, de casualidad,
con el frío sudor
de las mañanas...
Está permitido,
extender las alas,
y sobrevolar,
la bruma de nostalgia,
que se hace vapor;
y ya entonces,
cuando no queda espacio
para la neblina,
uno también puede
hacer escala,
en algún arcoiris.

lunes, 20 de agosto de 2012



Qué se puede hacer
con éste rojo amanecer...
volverlo tal vez al mar,
quedarse con él en algún bolsillo,
o, en fin,
observarlo y disminuírse,
ensimismarse,

perderse entre el abrir y el cerrar
de los ojos,
o liberar éstos versos
en un bote vacío...
Qué se puede hacer
con éste rojo amanecer...
se preguntan los estibadores
camino al puerto,
con esa autoritaria
razón con que nace el día,
y parte sin piedad la mañana,
vivirlo tal vez,
creerlo quizá...
Qué se puede hacer con ésta
roja odisea... Piensan los habitantes de
la madrugada,
regalarle flores,
quitarse el sombrero,
y de buena costumbre,
callarse la boca,
reverente mañana,

no sé si de luz o de sombra,
menos mal que te llevamos
dentro y a todas partes...
Qué se puede hacer
con esa roja explosión florida,
que tiñe las pisadas
de hielo e historias
Qué se puede hacer,
sino caer en sus brazos
dicen las malas lenguas,
Qué se puede hacer,
con éste pentagrama de oro...
si no lanzar los suspiros al estrecho,

y escuchar cómo sobrevive
el oleaje en fa menor.

domingo, 12 de agosto de 2012

lunes, 16 de julio de 2012

Qué mal chiste I.

Catorce de Julio,
doscientos veintitrés años después,
de la toma de La Bastilla,
vuelvo a soñar,
o tal vez no sueño,
tal vez sólo veo
cómo el mar,
se recoge, y se extiende,
como quien fuera
amo y señor de éste inmenso espacio
que me sobra..
En fin,
vuelvo queriéndome ir,
sin hablar más,
de éste
florido aniversario,
conmemorando,
emociones que no son nuestras,
patrias en busca de
ciudadanos,
blancos capitolios,
urbes voraces,
tumultos clandestinos,
que vá,
salarios mínimos,
expresos atiborrados,
y pobre gente avanzando hacia las líneas
amarillas,
ah, pero si gustas,
espesa neblina de éste menudo aniversario,
aquí a mi costado hay un espacio,
quédate,
tengo un buen vino,
añejo como el mundo,
pero de mejor sabor...

sábado, 9 de junio de 2012

Impublicable IX















Fulano... y pensar que

no sólo tienes dos pies,
manos, ojos, piernas,
labios, boca, y qué boca,
una forma de caminar,
camisas, colleras,
zapatos formales,
llagas de algún resfrío,
tres o cuatro malos recuerdos,
cien o miles de buenos...
pensar que también,
usas Jeans, bebes cervezas,
en esos jarros estampados,
de un pintoresco paisaje alemán...

Pensar que alguna vez,
quizá por inercia,
caminaste por Lautaro Navarro,
con Carrera Pinto,
y viste cómo el río seguía su curso,
y dijiste para tus adentros,
qué no había novedad...
qué los miércoles son aburridos,
que te apesta,
salir de la oficina a esa hora...
y que los directores,
son una mala hierba que
se multiplica en los días de lluvia....

Fulano, pensar que vives
en un hogar, con tus padres,
hermanos, o amigos,
que hablas como los
nocturnos de Chopin,
y que tal vez,
en alguna remota noche,
sentiste miedo de la densidad
nocturna,
y jalaste la cuerda,
y se hizo la luz, tu paz,
y cerraste los ojos,
duerme, cariño, duerme....

Fulano, ¡Y qué eres!,
pensar.... quién lo diría,
que tienes, una vida, un futuro,
un pasado de lujo,
un ritmo tranquilo,
las manos al bolsillo,
el bolso a la espalda,
mirada de frente,
una ligera inclinación,
ingleses modales,
un objetivo,
o más de uno, tal vez....

Fulano, y pensar que tienes,
un nombre y un apellido,
y un verso,
qué anónimo,
se ha venido a regalar.


viernes, 25 de mayo de 2012

Impublicable VIII.





Tú, prófugo de nacimiento
no sabes que en algunas medianoches,
me detengo,
y como buen prusiano que eres,
no estrechas manos
más que por costumbre
o buena educación,
llamémoslo así...
Como buen prusiano,
siempre cordial, cordial,
pulcro, delicado,
formal hasta la muerte...
Como buen prusiano,
pasas rígido,
sin saber que en las calles,
abundan las canciones
de los cantores que buscan
dueños al azar...
Buen prusiano,
sin tiempo para tonterías...
Cómo buen prusiano,
prusiano completamente,
ignoras que una vez te quise,
y a la vez muchas veces,
y que poco, o nada importa,
porque eres prusiano,
y como buen prusiano que tú eres,
éste verso son sólo jirones
que ocupan
una hoja...
Y por mi parte,
como mala poeta de suburbios y puertos
me niego a saber
por qué malgasto
mis quimeras esta madrugada
en la que tú, como buen prusiano duermes
y yo, me desvelo.